Das modernidades

eu tenho medo do bem. tenho medo da faca da convicção. vejo-a retalhar ideias no ninho. aspirações em formação. ideais que não se transmitem na linguagem formatada, na formalidade das falas bonitas, mas mortas. cemitério de altíssimas verdades. um corte profundo, assertivo, treinado na mediocridade do reproduzir. eu tenho medo do bem cristalizado. da negação do mal estar que a análise atenta, constante e forçada provoca. eu tenho medo da transubstanciação do bem em verdade e, da verdade em deus. da fé, que faz enxergar ao outro como inimigo. sacrificamos nossos inimigos a deus. é assim faz tempo. mesmo sem saber ao certo o que é o bem, ou, o que é deus. estranho olhar o outro sem se ver. o outro é carapaça. sujeito a humilhação e chutes na costela. ele não é o bem. ele não se justifica. e a verdade-fé se justapõe em um único tiro. eu tenho medo do bem. eu tenho medo do bem. eu tenho medo do bem. 

Dos fazeres

.eu faço poesia de quinas e de sobras. às vezes de falta também, mas só quando ela é fartura.

Morte e vida poetina

expressão engraçada:

- veia poética.

salvadora também.

faz-me pensar que

morrer é

um bem maior

que o poeta

pode legar.

imagine:

os olhos baços

do poeta estirado no asfalto,

atropelado

pela sensibilidade,

e o sangue

borbulhando

abrindo caminho

entre o desgosto

cotidiano

através dos pneus dos carros.

fazendo sua própria via,

despertando flores,

alamedas de paz.

o cordeiro da remissão:

as pessoas olham

e o todo aquele vermelho

as absolve de serem

opacas.

uma hemorragia

fatal,

gerando vida

naqueles que são só

matéria.

arco íris,

nas íris

indolentes.

o pavimento corriqueiro

infectado de versos.

veia poética,

esta da morte.

afinal,

poeta bom

talvez seja
poeta morto.

*escrito em 2011*